Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти мальчишка, бродил по опустевшим окопам у леса. В груде искореженного железа — обрывков колючки, проржавевших лент, пробитых касок — его взгляд наткнулся на очертания, знакомые по довоенным плакатам. Карабин. Почти целый. Он вытащил его, тяжёлый, холодный, облепленный глиной. Не раздумывая долго, стянул с себя тряпьё, кое-как обтер металл. Потом посмотрел в сторону чащи, где, по слухам, скрывались свои. И, прижав находку к груди, шагнул под сень деревьев, навстречу партизанской судьбе.